convite

Queres vir comigo?

Uma noite no Baleal

quatro dias em Vale da Telha

com várias descidas à Arrifana

e outras tantas fugas à Carrapateira.

Depois podemos voltar para casa.

Mas passamos por Montemor!

Queres vir comigo?

Percorrer 4 km em 48 m a pé

Até aos 6 anos, fui um bichinho do mato. Vem daí o gosto pelos vegetais crus, pelos animais da floresta, a fuga do social. Quando somos pequenos, as distâncias parecem grandes. Crescemos e tudo se relativiza.

O meu tio visitava-me todos os dias. Percorria, a pé, 4 quilómetros em 48 minutos para me dar um rebuçado. Sempre foi louco por mim. E era loucura que me parecia ser o motivo que o levava ali, a pé. Fazia-me sentir tão querida e tão pequenina.

Agora entendo que loucura é apego. Já cozinho os vegetais. Faria por ele, o mesmo percurso várias vezes ir e voltar. Prefiro um peixinho dourado num aquário pequeno. Continuo a gostar tanto de rebuçados de fruta.

"guleja"

O meu filho não é nada invejoso. Empresta os brinquedos todos. Não só não leva a mal que os amiguinhos lhos vão buscar ao cesto como os dá ele próprio de livre vontade. Orgulho-me disso. Acho que a partilha é porreira, pá!

Já no que toca a bolacha maria...

Espalha quatro ou cinco minis na mesa, manda uma trinca sôfrega em cada uma e fica a olhar para nós como quem grita Agora só lhe tocas se não tiveres muito nojo de mim, qual guloso que lambe o gelado para ninguém querer provar.

[Sim, há minis que não são cerveja!]

A aliteração é uma figura de estilo que consiste na repetição de um ou mais sons consonânticos. Por exemplo «Fogem fluindo à fina-flor dos fenos» (Eugénio de Andrade)

Já percebi, professora! E acho que sei dar outro exemplo: fazer fezes!

À sexta-feira aprendo sempre qualquer coisita...

Venho agora da casa de banho. Venho a correr antes que me esqueça do que pensei. O João estava a brincar em silêncio. Por demasiado tempo, em silêncio. Sinal de asneira.

Tinha dois rolos de papel higiénico desfeitos em mil bocadinhos dentro da sanita. Estava cheia até cá cima. O pirata olhou para mim com olhos-de-quem-já fez-cagada. Ripostei com olhar de fúria -quem vai limpar isso? Rematou com olhos de amor e eu desfiz-me em ternura e gargalhadas.

Estou a escrever isto aqui como espécie de lembrete. Tenho a certeza que me vai dar música toda a vida. É melhor vir aqui ler isto de vez em quando...

Agora vou tirar aquele papel todo da sanita...

Hoje dei por mim a pensar Se um dia destes me perguntares se me lembro dos motivos pelos quais comecei a gostar de ti, apanhas-me desprevenida. Acho que já não me lembro. Mas todos os dias encontro motivos novos para continuar a gostar...

Para quem lida com crianças

não serão de todo estranhos os relatos que se seguem.

Conhecem aqueles meninos fofinhos, anjinhos, que, em casa, não matam uma mosca? Tenho muitos. São tão fofinhos!...

Desde que me lembro de mim quis ser professora. Professora daquelas que ensinam, que acompanham os alunos durante vários anos, choram quando acaba esse ciclo, libertam-nos para o mundo selvático, recomeçam tudo com outros alunos. Mas professora daquelas que ensinam! Das que ensinam, tipo pedagoga, mentora. Das que ensinam...

Tive azar. Pertenço a uma época em que ser professora nada tem de ensinar. O ponto fulcral da nossa função é, agora, mantê-los sentados, atentos e virados para a frente o máximo de tempo possível. Quem o consegue, é um óptimo professor. Um domador de leões desembaraçar-se-ia com mais... profissionalismo. É que as aulas de hoje são uma espécie de Super Bowl. Quem me disser o contrário, mente. Ponto final.

Contudo, e porque os miúdos vão gostando de mim, momentos há em que chego até a aprender alguma coisita com eles. Vá lá, alguém aprende algo ali!

A tipologia é vária. Este ano, calharam-me em sorte três tipos:

Discente #1, o coin man

Fulaninho(assoando-se)- Stôra, posso ir pôr o lenço no caixote do lixo?

Eu- Podes. Estás constipado?

Fulaninho- É do inverno. Traz muita ranhura!

(Empresta aí uma moeda...)

Discente #2, o cientista da língua

Cicraninho- Stôra, dite devagar. Dói-me aqui uma perna. Não posso escrever depressa. (?!)

Eu- Magoaste-te?

Cicraninho- É no músculo. Foi na aula de Educação Física, durante o corrimento à volta do campo.

(Argh! Escuso-me a comentários...)

Discente #3, o polido

Beltraninho- (dorme em cima do livro)

Eu- Beltraninho, lê o texto da página xyz.

Beltraninho- Oh! F*d*-s*!

(De notar que, em todas as situações, eu podia ter estado calada!)

Repito: são tão fofinhos!...

Post II - Verde

Sou verde.

Não! Sou do Porto! Ensinaram-mo a minha avó e a minha mãe.

Não! Gosto de um bom bife! Pode ser rodeado de legumes sensaborões. Esses vão lá ficar de certeza.

Não! Não sou ecologista. Defendo quem defende a natureza e a sustentabilidade. Mas faço-o do gabinete.

Não! Nada disso. Sou apolítica.

Sou verde de ciúmes.

No seguimento do post anterior, lembrei-me que sou ruidíssima de ciúmes das minhas almas-gémeas. Mas de todas. Os meus ciúmes não se esgotam na cara-metade. Estendem-se à família, às amigas, aos conhecidos, aos menos conhecidos. Se gosto de alguém, quero essa pessoa só para mim. Quero que me queira só para si.

Com o tempo, esta ciumeira doentia tem vindo a esmorecer. E orgulho-me de dizer que já vou aceitando que se diga que alguém, que não eu, é giro, interessante e atraente. Já não fico verde. Escuro. Fico verde...clarinho. Alface vá, que é fashion.

Post I - alma gémea

Acredito em almas gémeas. Não, nunca achei que haveria algures no mundo um testo para a minha panela. Afinal até havia, mas essa história fica para outro post.

Acredito em almas gémeas. Existem em tudo o que toca ao amor. Amo, com uma imensidão que me ultrapassa, aflige e consome, as minhas almas gémeas. E faz-me confusão que algumas pessoas digam que não se entendem com a mãe, não se compatibilizam com a irmã, vêem nos sogros os pais que nunca tiveram...

O Amor que tenho às minhas almas gémeas, que sinto serem a minha alma puzzlificada, é de tal fervor que, por vezes, sinto que me destrói por dentro. E isso vê-se por fora (ou será de já ter passado dos 30?)!

Amo aquelas que vejo todos os dias, as que vejo só de vez em quando, as que vi, até as que nunca vi mas me contaram como eram, as que verei mais tarde, as que voltarei a ver no fim. Mas amo-as de tal modo que não consigo ver o que escrevo neste momento. Não consigo pensar nelas sem que se me encham os olhos de lágrimas e se me ate um nó no estômago (será no estômago? Às vezes, confundo o estômago com o espírito. Onde quer que seja, é na barriga que o sinto). Não deixo de me preocupar com elas mesmo quando sei que estão bem. Gostava que estivessem sempre bem. O meu maior pavor, desde pequenina, é desiludir os meus pais. Nada me deixa mais desconfortável. Tenho um orgulho tremendo dos meus antecessores, um orgulho que me enche e ensina a ser todos os dias melhor, todos os dias mais parecida com eles. Todos. Nunca lhes chegarei aos calcanhares. Mas, enquanto vou tentando, vou pensando que gostaria que, um dia, alguém a quem antecedi também queira ser como eu fui.

É muito amor... ao clube!

Até ser adulta, passei muitas vezes pela cozinha... para chegar à sala. Nunca soube cozinhar, pôr a mesa em condições, temperar uma salada para ficar comestível, descascar uma maçã sem ser aos ziguezagues. De modos que, quando conheci a minha cara-metade e já a viver sozinha, longe das asas protectoras dos papás, resolvi, num belo dia, pôr as mãos na massa.

A história que vou contar tem como personagens uma rapariga e um rapaz. Vamos chamar-lhes... Maria e Manel. A Maria, que não sabia cozinhar, trabalhava e vivia numa aldeia encravada numa serra, paisagem lindíssima, pouca rede no telemóvel. A net, de difícil acesso, ajudou-a, contudo, com uma receita fantástica de esparguete à bolonhesa. Sei que é básico, mas não o parece para quem nem sabia como arranjar o molho. Umas horitas na cozinha e a refeição ficou um mimo! Toca a arranjar um tabuleiro lindo, decorar os pratos com motivos românticos. Na barriga, um friozinho pela primeira comida confeccionada sem ajudas (exceptuando a internet), na alma, um enorme orgulho pelo mesmo motivo. Arranca para a sala, onde o Manel assistia a um jogo do seu clube do coração. Andar de top model (aquele que todas as mulheres usam quando se sentem confiantes), tabuleiro nas mãos, pesado, brilho nos olhos, sorriso nos lábios, um cheirinho maravilhoso a comida boa que esvoaça até alcançar as narinas, estômago a roncar de fome. A porta da sala aproxima-se e os nervos aumentam. Avista Manel. Vidrado na tv. Pousa-lhe tabuleiro no colo. Ternura. Pega num dos pratos e começa a comer. Estava mesmo bom. Manel nem num talher pega. Maria chama, discretamente, a sua atenção para o pitéu que tem no colo. Uma garfada. Nada. Continua vidrado. Outra garfada. Ainda nada. Após MUITAS garfadas e ainda mais silêncio, Maria levanta-se, coloca-se entre Manel e televisão e pergunta

- Como está?

- 2-1. Mas agora sai da frente que estou a ver o jogo!


O amor é lindo! E eu passei a ir ao take away!