Anda para aí tudo a falar acerca do doze do doze de dois mil e doze. Ei que giro!
A malta prende-se com datas que é uma coisa impressionante. Eu não sou nada assim.
Olha, fez ontem cinco meses que nasceu o meu mais novo amor maior. E não era 12/12/12.
Fez no domingo um mês que o João lava a louça do jantar to-di-nha (não, aflitinhos, não é abuso de trabalho infantil, aquilo dá trabalho mas é a quem tem que estar a segurar no miúdo e na louça e a tentar manter a água dentro da banca!). O catraio ainda não começou a comer e já está a dizer "quem lava a loiça hoje sou eu!". A manter-se assim, a badalhoca sortuda que o levar tem que deitar as mãos ao céu. Entretanto perdi-me. O que vinha eu dizer? Ah! (Foi ali a badalhoca sortuda minha querida nora que me distraiu) fez, então, um mês que o menino lava a louça. E não era 12/12/12.  Daqui a um mês acaba-se-me a ramboia (segundo os entendidos, estar de licença de maternidade é igual a estar em casa sem fazer a ponta de um corno - e do outro também) e , quando eu deixar de ser dondoca (sim, já ouvi este mimo) não vai ser 12/12/12. Enfim, a malta prende-se a datas que é uma coisa... Eu não sou nada assim. Nada.

Espera! Hoje é dia doze? Faz hoje doze anos que ando nesta porca miseria profissional. Shei! Tanto tempo. Acho que vou fazer um bolo de maçã para comemorar. Parabéns para mim: 12-12/12/12!