Podia vir para aqui gabar o meu miúdo mais velho. Podia dizer que pede água, por favor de cada vez que tem sede, que depois de lhe cortar as unhas diz sempre obrigado, mamã, que quando me magoo vem a correr dar um beijinho dos que curam no local da ferida e só volta ao que estava a fazer quando é sim a resposta ao já passou, mãe?, que separa meninos engalfinhados e defende os que lhe parecem ser mais fracos ao estilo mete-te com alguém do teu tamanho, pá, que põe mel em cada palavra que diz e dá uns abraços do tamanho do mundo. Mas não. Não venho para aqui gabar o meu miúdo mais velho. Venho só contar que, quando faço alguma trapalhada, ele olha para mim com ar de gozo e diz: Pf! Mamã, foste às boxes, mamã! Vais perder a corrida!
